Trettende mars

Trettende Marts. Det er taaget.
     Natanael, jeg har faaet Lyst til at fortælle dig noget. Lidt løst og fast. Eller jeg har bare Brug for En at tale lidt med. Meget har jeg jo ikke at fortælle.
     Det er trettende Marts, Natanael. Og Fredag.
     Det er Taage udenfor. Det er tidligt paa Eftermiddagen, men det er saa mørkt, at jeg knapt kan se, hvad jeg her sidder og skriver i min Stue. Naa-ja, det betyder jo heller ikke noget.
     Trettende Marts. Taage.
     Vi har haft Taage før, mens Isen har ligget omkring Øen. Men ikke denne milde og vaade Taage, Natanael. Jeg var oppe i Morges, før det lysnede, og saa at Taagen var sat ind over Øen i løbet af Natten. Træerne staar ude i Haven og bliver kulsorte i Barken. Men jeg kan næsten ikke skimte mine Graner bag i Haven.
     Er det da Foraar? Ramme Alvor? Bank under Bordet.
     Er det nu Foraar, da vil der blive Uro i Hjerterne paa Sandø, det er jeg bange for, Natanael.

For mer om verk og forfatter, se DENNE artikkelen.